Esquizofrénico

Era de noche, las 11 pm más o menos, todo estaba en silencio y me encontraba leyendo. Tocan la puerta de entrada e ignoro a quien la toca, pues supuse que era mi vecino. La puerta estaba apoyada y no cerrada, entonces la empujan y miro: era mi vecino. Me acerco a ver que quiere, está en silla de ruedas y me hace señas: se lleva los dedos a la boca como sosteniendo un cigarrillo y le digo -Mi mamá está durmiendo y no tiene cigarros- él con un susurro responde -no compró- No, no compró- apoyo de nuevo la puerta y a los 10 minutos la vuelve a tocar y vuelvo a ignorarlo. El hombre empuja la puerta, yo me acerco para cerrarla... No le digo nada, solo lo veo, veo su mirada ausente y perturbada; su deseo es fumar, calmar la ansiedad. Casi todas las noches él pide cigarros en mi puerta, a veces mi mamá le da, a veces me dice que le diga que no tiene. Una noche que no lo dimos cigarros se alejó sin decir nada y cerró con fuerza la reja del pasillo, gritando cosas inteligibles. En el día, cuando lo veo lo saludo y él me responde. Siempre está observando la calle en nuestro pasillo, algunas veces ausente, otras presente; mira como si tuviera un gran conocimiento, como si conociera todas las verdades, como si lo supiera todo. Muchas otras ocasiones se le ve hablando solo o con sus fantasmas personales, los cuales no veo. Tal vez los cigarros lo calman, dejando reposar su mente en la tierra, son la cabra que no lo suelta porque seguramente habló con Apolo.

Guitarrista del Tejado

Una silueta en la oscuridad, encima de un tejado, sostiene una guitarra y toca una triste melodía

¿Qué le ha pasado? ¿Ha perdido el ánimo? ¿Ha perdido un amor?

Sigue entre acordes de Re menor, de Mi y de La;  no toca otros

Las lágrimas recorren sus mejillas

Suspira como si tomara fuerzas

Siente el dolor al presionar la punta de sus dedos contra las cuerdas

El sonido le reconforta

Observa la Luna, la única fuente de luz presente

Ahora entona las notas para ella

Le hace preguntas sin obtener respuesta

Solitaria figura, guitarrista del tejado

¿Música nostálgica? ¿De melancolía? ¿De lamentos?

De compañía solo las curvas de su guitarra

Le roza el viento fresco de la noche

La corriente de aire hace sonar las hojas de los árboles, ellas marcan el compás

Las estrellas le observan, algunas embelesadas con la silueta

Pasa sus manos por el instrumento cual si este fuera una mujer

y sube todas las noches a ese tejado

Tren

Subí a un tren. Por la posición del sol Sol supuse que era el medio día, la estación estaba bastante iluminada. Recorrí el pasillo buscando donde sentarme, me decidí por un asiento donde se encontraba una señora, a mi parecer de unos cincuenta años. Me senté al lado y al observar su vestimenta noté un gusto bastante elegante y refinado; a excepción del sombrero: era muy extraño y poco elegante, de color negro y combinaba con su ropa, también tenía símbolos extraños en brillante y llamativo plateado. Como no sabía el significado de los dibujos, ni siquiera si eran simplemente figuras abstractas, opté por recostarme del asiento y cerrar los ojos. El tren emprendió movimiento y empezó a sonar en un discreto volumen Violin romance de Beethoven, sonreí pues es una de mis canciones favoritas. Habían pasado pocos minuto cuando sentí que me tocaban, abrí los ojos: la señora del sombrero llamaba mi atención con un abanico cerrado. La miré expectante y me dijo –Niña ¿Piensas dormir todo el viaje?- Extrañada le respondí –No ¿Por qué la pregunta?- Sin mirarme me contestó –porque sería un total desperdicio, anda, mira por la ventana y observa-

-¿tiene algo de especial mirar por la ventana o detallar el tren?- Le pregunté, con expresión indignada me reprochó -¿tiene algo de especial dormir? Lo más importante del viaje es el camino, siempre hay un propósito en el trayecto. En el tren quizás veas bohemios personajes que sólo al caminar cuenten una historia. Afuera, ¡por Merlín! se podría ver cosas tan interesantes, tantos tonos de verde en los árboles y cantidades de formas. También algún gitano disfrutando muchísimo del camino, incluso quizá veas un duende buscando algo perdido o un mago recolectando ingredientes para sus pociones –escuche todo, sorprendida e incrédula, no pude decir nada y luego como si estuviera hechizada comencé a mirar..

Monologo del Arte

Soy Arte: soy literatura, soy pintura, soy imágenes, soy música, soy muchas formas de expresión pura. Puedo decirles que vivo de sentimientos, puedo decirles que sin ellos no vivo, no existo. Si no me sientes, jamás podrás verme; si solo me ves jamás podrás sentirme. Si no me conoces eres un ser incompleto. Si me desprecias, no estás viviendo, solo sobrevives. Si me odias tu corazón está vacío. Soy un misterio...

¡Oh, pero que hermoso soy! Tan atractivo misterio, tengo muchos enamorados y enamoradas. Tengo una vida larga, hay guerreros de mi causa, luchando por mantenerme, son llamados artistas ¡qué bonito nombre tienen! Son fieles, pasan por cantidades indefinidas de batallas; pues claro ¡son parte de mí! Quizá piensen que soy un ególatra sin remedio, pero por mi antigüedad lo merezco, pues me canse de ser humilde y menospreciado. Soy un déspota en su propio reino; me despido, con una invitación a este y bienvenidos, los que luego de lo que he dicho, quieran entrar.